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晚上，他数清了她的每一个习惯。

她每天晚上下班回来，会在玄关脱鞋，赤脚踩进客厅，先去厨房倒一杯水。她喝水很慢，一只手端着杯，另一只手垂着，站在窗边发很久的呆。她发呆的时候，呼吸是静的，只有胸口极轻地一起一伏——他隔着两栋楼，隔着那层不透明的暗，看她胸口如何在他镜片里一起一伏，看那层薄薄的睡衣底下，那两团软的轮廓如何随着她的呼吸，极缓地、极轻地，一上一下。那是他头一回意识到，白天那个扣到第二颗扣子、谁也靠近不得的冷面vy，夜里这具身体是活的、软的、会起伏的。

她会在十一点二十三分，准时把卧室那盏灯关掉。但她不一定睡。有时候关了灯，她还会在黑暗里坐很久，坐成一团看不真切的轮廓；有时候她会走到落地窗前，把窗帘勾开一条缝，往外看——他总疑心她看的正是他这栋楼的方向，可隔着一片黑和一圈工地，他赌她看不清。

后来他懂了：她也在看。不是看他，是看这片黑。她也在等什么，或者怕什么。她比谁都清楚，这扇窗、这具身体、这双只在深夜才穿的红高跟，是她把自己锁得死死的那具壳里，唯一留给自己的一小块活的角落——而她连这个角落，都要偷偷地、锁着门、只给镜子和窗外那片黑看。

他一度想过，要不要闯进去。以他的身手、他那把从后勤办公室"借"来又配好的一模一样的钥匙，他随时随地能进那扇门。可他忍住了。好猎手从不急着下钩。他要是闯进去，吓坏了她，那具壳就会越缩越紧，再也没有下一次的机会。他要的是她自己把那扇窗打开——是他走进她卧室的时候，是她——而不是他——先湿的。

所以他看。十七个晚上，一天不差地看，像猎人蹲在窝里，数一头还不知情的猎物每日的作息。

今夜，她做到了他等了一整晚、也等了整整三个晚上的那件事。

镜片里，夏晚栀踩着一双棉拖鞋，走进那片落地窗的暗蓝色里。她先扯下马尾的皮筋，头发一披，盖住后颈。那一瞬，他看见那截颈——白天她总拿低髻或衬衫领遮着，此刻头发散下来，盖住它，又在转身时被风撩开一瞬，露出那截从肩到耳根的白，细，长，像一只白天鹅的颈，在蓝光里泛着一层瓷釉似的光。他几乎屏住气——那截颈，是他隔着镜片描了十七个晚上的、最想用牙齿轻轻咬住的地方。

然后她弯下腰，从床尾那只米白色圆凳上，拎起那双红色高跟鞋。

他几乎是屏气看的。尖头细高跟，鞋面是哑光的猩红，跟细得像铅笔芯，