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衣襟里，先是很烫，后来就凉了。

她大约感觉到了那一片湿意，却没把他推开，只是拍着他后脑的手顿了顿，接着又拍了一下，两下，三下，像哄一只被雨淋透的幼犬。

炉膛里的火噼啪炸了一声。

静谧的夜里，风声在不远处的窗外嘶吼，屋内却只有粥锅咕嘟的声响、火苗跳动的声音，以及她沉沉的呼吸。

她被火光映得整个人像镀了一层暖红的釉，下巴搁在他的发顶，眼睫垂下来，投下一小片影子。

“以后，这里就是你的家。”

她说得很轻，像一句随口的承诺，不端重，不激烈。

可她说完之后，搂着他的胳膊紧了紧。

那一块温热的手掌按在他的脊背上，隔着棉被，一下一下，像在替他把那些冻僵的骨头焐软。

伊林把脸埋在她怀里，闷声喊了一声“姐姐”。

声音哑得像砂纸刮过喉咙，细得几乎听不见。

她低头看一眼怀里的少年——他瘦小的身躯蜷在她怀里，像只刚破壳的雏鸟：

“嗯。”

她回了一声，没有多说。

那一道声音却像一根针，稳稳地扎进他的心脏里，将他托住了——像在雪的尽头，接住一个即将坠落的人。

他闭上眼睛，极安静地，在她的怀里睡着了。

日子像雪水顺着屋檐往下淌，先是连成线的，后来就慢了，一滴一滴，砸在门槛前的石板上，砸出一个一个浅窝。

伊林在那些日子里一点一点好起来。

起初下床要靠她搀，后来能自己扶着墙走到门口，再后来能在院心里站上小半个上午，看屋檐外的雪化了一半，露出底下黑褐色的泥土。

楼兰每天早晨出门，天擦黑回来，背着一捆柴，或胳膊下夹着换来的粮袋、盐包、棉布。

她进门总先把寒气抖在门边，走到灶前伸出手在火上烘一烘，那双手被冷风刮得泛红，烤暖了，就转身摸一摸他的额头。

他会扫地了，会剥豆子了，会看着灶膛不让火灭。

她不在时，他像只刚学落脚的小鸟在屋里转悠，把被子叠齐，把碗洗了，把柴劈了——头一回劈得歪七扭八，一块木柴飞出去砸翻了墙根下的陶罐。

他蹲下来收拾，指头被碎瓷划出一道口子，他拿袖子裹了，没吭声。

她傍晚回来，进院子先看了看那一堆劈好的柴，又看了看他，最后目光落在他袖口那一点暗红上。