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今天下午坐在办公室里，腰侧干干净净，连衣料都没皱过。可他说得那么笃定，那么自然，像真的在关心她，像真的在某个她不知道的时刻，隔着什么东西，看过她。

电梯"叮"的一声，门开了。她走出来，站在自己门前，握着钥匙愣了两秒，才插进锁孔转动。灯亮起来的时候，她把大衣挂在玄关，走进卧室，没有去开那盏大灯，只在落地窗边的地灯下，坐下来。

她脱了鞋。黑色的平底鞋，今天她穿的是平底。她把它们摆好，赤脚踩在冰凉的木地板上——她赤着脚走过地板的几步，脚背弓着，脚趾踩在冷地板上微微蜷起，那截脚踝细得在灯影里几乎透明。窗没拉，那片熟悉的对楼，此刻暗着几扇，亮着几扇。她站了一会儿，鬼使神差地，弯腰，从床尾那个米白色圆凳下面，抽出那双红色高跟鞋。

她不知道自己为什么要拿它。她把它放在膝上，指尖顺着鞋面的哑光猩红慢慢滑下去，停在鞋口，停在那个夜里她会把脚探进的地方。镜子里映出一个女人坐在窗边，赤脚，捧着一双红高跟，眉眼清冷，指尖却在那片猩红上反复摩挲，像在摸一件不该碰的、却舍不得放下的东西。

她想起那支舞。她想起自己跳那支舞时候的心跳——那是一种偷偷的、谁也不许看的快乐，是她在白天那具僵硬的、扣到第二颗扣子的身体里，唯一留给自己的一小块活的角落。

今夜的镜子告诉她：也许那里不够安全了。

顾沉舟坐在6号楼自己房间的黑暗里。灯没开，窗边的望远镜支着，他靠着椅背，一只手搁在膝上，指间慢慢转着一支笔。他等了很久，等到7号楼那扇熟悉的窗重新亮起。他看见她走进去，看见她坐在落地窗边，看见她弯腰，拿出那双红高跟，看见她捧在膝上，指尖一寸一寸地摸过去。

他没有举起望远镜，就那么睁着眼看，看着那团模糊的、隔着雨幕的暖光里，她低头的身影。雨丝把7号楼的窗打成一片毛玻璃，他看不真切，只能看见一个女人的轮廓，弯着腰，捧着一件红色的东西，像在拜。

他忽然笑了。很轻，很慢，在黑暗里，那点弧度带着某种终于落定尘埃的笃定。

"你怕了，老师。"他对着那片暖光，低声说，"你今晚睡不着了。"

他转动椅背，面向窗外，雨还在下。他没有去拉窗帘，任由那片光落在他身上，像某种猎手收网的预演。他闭了闭眼，把那个画面重新在脑子里过了一遍——她踮脚写字的背影，腰侧那截白，锁骨窝里那颗痣，她握过讲台边沿、几不可察