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有人在起哄。

“打啊，还手啊。”

杰明的嘴角破了，血顺着下巴往下淌。他抬起头，看了那个动手的人一眼。那人大概十六七岁，眉骨很高，眼神里带着点习惯性的轻蔑。

杰明没有说话。

也没有还手。

拳头继续落下来。有人踢他的小腿，有人揪他的头发把他往地上按。他的身体很快就软了，跪在地上，一只手撑着地面，另一只手护着头。疼痛是清晰的，却远没有玻璃房里的那一下来得狠。

不知道过了多久，打他的人停了。

有人蹲下来，拍了拍他的脸。

“记住，这里谁说了算。”

杰明没有回答。血从嘴角滴到地上，开出很小的一朵。他只是慢慢地、一点一点地重新把自己撑起来，靠着铁栏杆坐下。

那些人看他一眼，觉得没意思，便散开了。

屋子重新变得嘈杂。有人继续抽烟，有人开始打牌，有人靠着墙打瞌睡。没有人再理会他。

杰明靠着铁栏杆坐下的时候，后腰的钝痛正一下一下往上顶。

那一下踢得很准，力道不重，却专挑软的地方。疼痛先是沉闷地炸开，随后变成一种持续的、像有什么东西在里面缓慢搅动的胀痛。他试着轻轻调整坐姿，腰侧的肌肉立刻绷紧，连带小腹也跟着抽了一下。刚才被拳头砸过的地方还在隐隐发热，呼吸稍深一点，就会牵出细密的刺痛。

嘴角的伤口随着每一次说话和吞咽裂开。血的味道很淡，混着铁锈味，慢慢往喉咙里渗。他没有吐，只是把渗出来的血和唾液一起咽下去。胃里因此泛起一阵轻微的恶心，却很快被压了回去。

他闭上眼睛。

箱子打开的瞬间再次出现。

这一次比刚才更慢，也更清楚。

他先看见的是头发。黑色，很长，散得有些乱。母亲以前从不会把头发弄成这样。她总是在起床后把长发仔细梳顺，要么扎起来，要么披着，却绝不会像现在这样，像是被随意扔进箱子里的某种物品。

然后是脸。

蒙着眼，却依然美。苍白，安静，像是睡着了。可他知道她没有睡。她的头在最后一秒转了过来。那个动作很小，几乎可以被忽略，却准确得可怕。她知道他在。

她什么都知道。

却什么都做不了。

杰明的手指在裤腿上慢慢收紧。指节上的痂因为用力又裂开了一点，新鲜的血渗出来，顺着指缝往下淌，