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晚她那段四千字的倾诉开始往下翻。"撕套手抖""不会动腰""找不到软处""只会叫妈妈".....

一句一句看过去，像在看自己的尸检报告。他越看越硬，又越看越恼。她把他当什么？当一个夸夸其谈的主人？当一个只会打字的人？当一个昨天晚上射在她里面今天就被扔掉的东西？

他想给她发消息。想打"你是不是忘了什么"。想打"你今晚为什么不回我"。想打"你到底在想什么"。

他一个字都没发。

因为他知道：他一旦问了，就等于承认他在等。等于承认他需要她的汇报才能睡着。等于承认——他不是她的主人，他是她的瘾君子。

他把手机扣在胸口。黑暗里天花板上的水渍还在。那只眼睛还在看他。

他闭上眼。

睡不着。

肉棒又半硬了。下午没射出来的那股火还堵在下腹，一整天了，不上不下。他想碰自己，又不想。碰了也射不出来。手没有她的温度，湿度。

她在隔壁。距离十步路。一扇门。

她在那扇门后面睡着了。或者没有。

他不知道。

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凌晨一点十七。

他还是没睡着。

翻了无数次身。枕头换了三个角度。被子踢开，又拽回来。肉棒半硬着，不上不下，像被人掐住了根部——不给他射也不给他软。

他脑子里全是碎片。不是昨晚的画面了。是今天：便签上的字、凉粥上的膜、她经过他身边时没有转头、那一眼不到一秒的对视、"你先去睡吧"那四个字的平。

前天晚上她说"以后不看电影的时候也能这样吗"。他说"能"。

今天她的回应是——不打招呼就走了。一整天只回了三条消息。在客厅和王语岚聊了两个小时，把他关在门外。然后连主人的消息都不回，直接睡了。

他像什么？像一个用完就被扔回工具箱的东西。

这个念头让他心口发紧。

他下了床。赤脚踩在地板上。凉，这股凉直透到他的心脏。

走出房间。走廊很暗，她卧室的门虚掩着——没关严。里面没有光。窗帘把路灯的光全挡在了外面。

他站在她门前。

手放在门把上。金属的，也是凉的。

他不知道自己要干什么。不是——不完全是那个意思。他只是想看她。想确认昨天那个骑在他身上的人和今天那个连看都不看