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“有点急，但不是不行。这样，明晚有个局，我先带你去见个人。你把自己收拾利索点，别一副穷学生的样子。”

“见谁？”

“一个姐。放心，是正经的姐。你就陪着喝喝酒聊聊天，不让你干什么。第一次嘛，总得让你适应适应。”

林深攥紧了手机。

初秋的风灌进领口，凉意一直渗到骨头缝里。他看着马路对面亮着灯的居民楼，一格一格的窗户里，有人做饭，有人看电视，有人给孩子辅导作业。

每一扇窗户后面都是一个完整的人生。

而他的人生，在今晚这个电话之后，将被劈成两半。

一半是从前的林深，写过诗，有过梦想，暗恋过学姐，被母亲寄予厚望。

另一半是从此以后的林深，是什么，他还不知道。

“好。”他说，“明晚几点？”

挂了电话，他在公交站台的长椅上坐了很久。

末班车来了，又走了。他没有上车。

他起身往回走，走到出租屋楼下的时候，抬头看见自己那扇黑着灯的窗户。房东还没有换锁。

他上楼，开门，开灯。

出租屋很小，十五平米，一张床一张桌。桌上堆着几本翻烂的书，墙上贴着他从旧书摊上淘来的字画。他从来不肯租地下室，母亲说过，人得住在有窗户的地方。

他拉开抽屉，翻出一个笔记本。

那是他从大学开始用的诗稿本。封面上用钢笔写着三个字--“风之翼”。

那时候他读海子的诗，读顾城的诗，读北岛的诗。他相信文字有光，可以照亮最暗的路。

他一页一页地撕。

撕到最后一页的时候，他停了一下。

那是他写得最用心的一首诗。写的是他站在江边，看着对岸的灯火，想着总有一天，他会带着母亲住进那样的房子里。

他忽然笑了一下。

然后，慢慢地把那页纸撕成了两半。

纸屑落进垃圾桶里，像一场无声的雪。

他合上空了的抽屉。

那个写诗的林深，在今晚死了。

取而代之的，是一个明天晚上即将被明码标价的“商品”。

他没有哭。

因为他忽然发现，比起绝望，他更强烈的感受是--

饥饿。

他现在只想找点东西吃。

第二章：深渊的入口