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新媒体的，要的是流量，要的是爆点。你写那种‘城市夜归人’的散文，没人看的。你得写‘月薪三千如何三年买房’，写‘闺蜜抢我老公我笑着祝福’。你明白吗？”

他说明白。

但他做不到。

不是不会，是不肯。这是他身上仅剩的那点拧巴的自尊。他可以熬夜改稿，可以周末加班，可以忍受甲方的无理要求--但他没办法把文字变成纯粹的商品，每一行都计算着点击量和转发率，像街头叫卖一样嚷嚷着“快来看”。

多可笑啊。

他连房租都交不起了，还在这儿跟文字较劲。

他把手稿放回书包，抽出钱夹。里面夹着银行卡，余额八十三块五。还有一张全家福，是三岁时拍的。父亲穿着中山装，母亲扎着两条麻花瓣，他坐在父亲怀里，笑得露出豁牙。

那是父亲留给他的最后一张照片。

三个月后，父亲在工地上出了事。包工头跑了，工地推卸责任，他们家一分钱赔偿都没拿到。母亲跪在开发商门口求了两天两夜，最后被人架着拖走。

从那以后，她再没哭过。一个人打三份工，供他读书，供他学书法，供他上大学。她总说，你爸活着的时候就盼你念书，你得争气。

他争了。

他考上了全市最好的高中，又考上了重点大学的中文系。他是他们那个城中村里第一个重点大学生，母亲逢人就讲，高兴得像个孩子。

可现在呢？

他拿着重点大学的文凭，连一份月薪五千的工作都保不住。

他拿什么争气？

他拿什么救她的命?

下午三点整。

林深赶到医院的时候，母亲已经躺在了透析室的床上。机器嗡嗡地响，暗红的血液在透明的管子里循环往复。

母亲的脸色很差。透析半年，她的身体越来越瘦，眼窝陷进去，手背上的血管像枯萎的藤蔓。

“你今天怎么来晚了？”母亲睁开眼，声音很轻。

“公司有点事。”他扯了个谎，在她床边坐下，“老板要给我涨工资了。”

这是他最新的一个谎言，还没来得及打磨就脱口而出。

母亲盯着他看了几秒，目光落在他袖口磨破的地方。那是他唯一一件像样的衬衫，袖口的扣子掉了，他一直没缝。

“小深，”母亲忽然开口，“要不……咱们回老家吧。”

“回老家？”

“回去找个中医看