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口，在锁骨以下的那一小片皮肤上兜了一个圈。她没有缩脖子，就让风那么灌着。她觉得自己需要一点冷的东西来封住刚才那通电话留下来的温度——那个温度不是热的，是“终于说出口了”之后在胸口残留的振频。

地面上行人的轮廓只是一个个移动的小点，没有人会抬头看天台上站着一个穿白衬衫的女人。她想起自己是怎么走到这里的——每一步都是她自己走的，没有人推她，也没有人拉她。中间经过了很多扇门，推开了一些，没有推开另一些。风从江面上吹过来，带着水汽和一点工业区的气味，凉而不冷。她用这个温度让自己清醒了一下。

她在天台上想起“最后一次”这个词。

这个词她在心里说过很多次了。最后一次去1208，最后一次接赵德海的电话，最后一次让他把衬衫从裙腰里拉出来。每一次她都拿“最后一次”说服自己，可每一次过后，都有下一个“最后一次”。她早就明白，没有真正的最后一次——只要还在这条线上，每一次都是下一次的开始。

风灌进领口，她想起了王恺。

今晚她回家，晚饭会焐在锅里。她进门的时候，拖鞋已经摆在脚边，没喝完的半杯凉水会被续成热的。吃饭的时候他会问她咸淡，她说还行，他就点点头，安安静静把菜吃完。他以前不是这样的。以前他会问：去哪儿，和谁，几点回。问得她躲躲闪闪，满口现编。后来他不问了——从那晚之后就不问了。那晚他凶得像要把她骨头拆开，到头来却埋在她颈窝里，说“今晚都不问了”。

她懂他。他不是不在乎，是太在乎了——怕再问下去，两个人一起疼。他们太相爱了，爱到谁都不忍心让谁难堪，结果话全烂在肚子里，谁也没把事情说开。一个不敢问，一个不敢答，中间隔着一张饭桌，谁也不肯先伸手。

正因为懂，她才更气。

她甚至盼着他来问一句“你去哪儿”，好让她把真心话一股脑倒出来。可她知道他不会问。他不问，她就永远开不了这个口。

风把她头发吹到脸上。她心里那口气堵到最后，凉了下来：他不问，她不说，那就这样吧。

她把手机放进口袋，从天台边缘转过身来。铁门还是刚才那副虚掩的模样——年久失修的铰链在风中被吹动，发出细微的、周期性的吱呀声。她走过去，握住铁门的把手，拉开门，走了进去。下楼梯的时候声控灯在她踩到第三级台阶时亮起，在她走到第三层和第四层之间时又自动熄灭了。她没有立刻跺脚让灯重新亮起来。她站在黑暗中，